No meio do turbilhão existe um tipo de rosa grudada num canto quieto da sala de visitas. Nem todos reparam nisso e nem todos devem reparar. Cada um se vira como pode. Cada um tem um calo e um consolo. A sala bem quieta e escura. Uns que passam por ali. Um monte de porta-retratos e um monte de poeira. A gente sempre tá morrendo. Morre devagar ou morre rápido, mas morre. Não é?